Poesía: Incoloro

Tiritando,
víctima de mis propios errores.
                            Congelada,
los labios azulados no pueden gritar.

Y el paisaje.
Un árbol solitario
desnudo en la lejanía
protegiendo a nadie,
quebrándose sus ramas
al igual que mi voluntad.

Blanco.
Todo es pálido,
reina la muerte
         el olvido.

Desolación.
Frente a un vasto infinito de nada.
solo queda el blanco
               cayendo,
precipitándose.

Una cortina helada,
manto de crueldad.
Blanco no siempre es pureza,
no siempre es paz.

Blanco es el dolor,
la desesperación.
Blancos los copos que caen
castigando mi traición.
Blanca es la pena
                         y el verdugo.

Mi sangre no tiene color.

Blanco descubrí que era
el eterno padecer
blanco el infinito suplicio.
                     
                 Blanco
Porque también nieva en el infierno.


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Si mal no recuerdo, la poesía surgió de algo que oí en la calle. Una persona que dijo algo así como "No vas a parecer una buena persona solo por vestirte de blanco". Y comencé a pensar en el lado "malo" del color.